Я встречаю её каждое утро, в пять сорок. Она идёт на свой поезд, а я возвращаюсь домой.
Она всегда начинает свой день в одно и то же время, Меня же свет пугает. У неё есть эта недоступная уверенность, Как и у всех, кому везёт с рождения.
Она прекрасна, как все девушки, живущие днём, Как те, кому нечего скрывать. И я всегда жду, прежде чем войти, Только чтобы посмотреть на неё.
Глядя на неё, можно догадаться о причёсанных детях, О муже, о запахе кофе. Жизнь, которую представляешь перед тем, как исчезнуть, И которой у меня никогда не будет.
И я чувствую себя ничтожным, Грязным от угара моих ночей. Я рождён виновным, Виновным в желаниях; её мир – запретный мир.
Я проклинаю конец недели, Когда другие крадут её у меня До утра понедельника, до пяти сорока. Она идёт на свой поезд… а я возвращаюсь домой.